《浮光》
2025年，冬，北京。
空气里混杂着雾霾与一种名为“梦想”的、刺鼻又滚烫的味道，林默拖着比身体还重的行李箱，站在中央戏剧学院附中那条熟悉的巷口，仰头看那栋爬满常青藤的红砖楼，它像一个沉默的巨人，俯瞰着每年冬天从这里上演的、关于青春与未来的悲喜剧。
林默是第二次站在这里了，去年，他带着一腔孤勇和父母东拼西凑来的两万块钱，在这里折戟沉沙，专业课差了零点几分，像一根针,扎在他心上整整一年。
今年，他回来了，剪短了头发，眼神里少了些少年人的轻狂，多了几分被现实打磨过的沉静，他不再是那个只会埋头画画的“小镇做题家”，他开始观察生活，观察那些在地铁里昏昏欲睡的上班族，观察街角乞讨老人的眼神，观察咖啡馆里情侣间无声的告别，他把这些观察,都揉进了他的画板里。
他的专业，是美术设计，一个需要技巧,更需要故事的专业。
艺考的序幕，在一场接一场的初试中拉开，校门口永远是黑压压一片，父母们裹着厚重的棉衣，在寒风中瑟瑟发抖，手里攥着保温杯和准考证，眼神比考生还要紧张，林默的父母也来了，他们没说太多话，只是默默地把热好的豆浆塞到他手里，反复叮嘱：“吃点热的，别冻着。”那杯豆浆的温度，透过纸杯，暖了林默冰冷的手指,也暖了他有些发慌的心。
复试的考题，是“记忆的碎片”，考生们被领到一个巨大的画室，面前摆着各种稀奇古怪的旧物：一个老式收音机，一盒褪色的纽扣，一本缺了页的日记，一把断了齿的木梳……
林默的目光，最终落在一副老式眼镜上，镜框是黄铜的，已经氧化发黑，一条镜腿用胶布笨拙地缠着，他拿起眼镜，仿佛能感受到上一个主人的温度，他想起了爷爷，爷爷也有一副这样的老花镜，总是在夏夜的院子里，戴着它，就着一盏昏黄的灯，给他讲过去的故事，那些关于饥饿、奋斗、以及如何用一双粗糙的手撑起一个家的故事，像一帧帧老旧的电影画面,在他脑海中闪回。
他铺开画纸，没有去描绘眼镜的形态，而是用炭笔和色粉，开始构建一个场景，画面中央，是一双布满老茧的手，正小心翼翼地擦拭着镜片，背景是模糊的，只有一盏暖黄色的灯，光晕晕染开来，照亮了空气中飞舞的尘埃，整个画面没有过多的色彩，只有黑白灰的层次，却充满了岁月的质感与温情，他画的不是眼镜，是记忆，是爱，是那个远在家乡、此刻正为他担心的老人。
考官们走到他面前，停下了脚步，一位白发苍苍的老教授拿起他的画，久久没有说话，他抬起头，看着林默，轻声问：“你画的，是你自己的记忆吗？”
林默点了点头,眼眶有些湿润。
老教授叹了口气，把画放回桌上，在评分表上写下了高分，他低声对旁边的年轻考官说：“现在的孩子，很多技巧都很好，但画里是空的，这个孩子，画里有东西，有‘人’，有‘情’,这比什么都重要。
林默不知道考官说了什么，但他知道，这一次,他可能赌对了。
三试，是面试，五位考官坐在对面，像一场审判，林默深吸一口气，主动递上了自己的作品集，并指着那幅《记忆的碎片》说：“各位老师好，我叫林默，我来自一个小镇，我的爷爷是农民，我画画，不是为了画出多惊艳的技巧，而是为了记录那些被时间冲刷掉的、普通人的故事，我相信，每一个平凡的生命，都值得被看见，被记住。”
他平静地讲述着自己的故事，讲述着他对艺术的理解，他没有夸夸其谈,只是真诚地分享着自己的思考和热爱。
面试结束后，走出考场，北京的阳光有些刺眼，他看到父母正焦急地在门口张望，母亲的手里,还提着一个保温桶。
“怎么样？”母亲迎上来,声音带着一丝颤抖。
林默笑了笑，从包里拿出一张准考证，上面盖着一个鲜红的“合格”印章。
“妈，我过了。”他说。
母亲的眼泪瞬间就涌了出来，父亲则是一把搂住他的肩膀，用力地拍着，一句话也说不出来，只是反复念叨：“好……好……”
那一瞬间，林默觉得过去一年所有的辛苦、孤独和自我怀疑，都烟消云散了，他看着父母被风吹乱的鬓角和眼角的皱纹，忽然明白，他追逐的，不只是自己的梦想,更是为了让父母不再为他如此操劳。
2025年的冬天，雾霾依旧严重，但对于林默来说，他的人生画卷，终于在这一刻，被涂上了最明亮、最温暖的一笔，他知道，这只是开始，未来的路还很长，但至少,他已经拿到了通往下一站的船票。
他提着行李箱，跟在父母身后，一步步走出那条巷口，阳光照在他的脸上，也照在那张合格证上，泛起一层名为“希望”的浮光。
标签： 艺考故事题备考方向 2025艺考故事题预测
